Banshee - Saison 1

Il est proprement fascinant d'observer l'espèce humaine s'extasier devant Banshee, ce monument de délicatesse où le dialogue n'est qu'un interlude fâcheux entre deux écrasements de trachée. C'est la série idéale pour ceux qui trouvent que la vie manque cruellement de sociopathes charismatiques et de shérifs dont le principal outil de travail est une batte de baseball plutôt qu'un code pénal. On y admire cette ville de Pennsylvanie, charmant dépotoir moral où le taux de survie est inférieur à celui d'un moucheron dans une usine de pare-brise, et où l'on traite les traumatismes crâniens avec une décontraction qui ferait passer un neurochirurgien pour un paranoïaque.

L'élégance de la série réside dans son mépris total pour la vraisemblance : on y suit un inconnu qui vole l'identité d'un flic mort avec la subtilité d'un bulldozer dans un magasin de porcelaine, et personne ne trouve rien à redire au fait que le nouveau shérif a le casier judiciaire d'un parrain de la mafia et le tempérament d'un ours mal léché sous amphétamines. C’est un hommage vibrant à l'excès, où même les Amish — d’ordinaire occupés à fabriquer des meubles en pin et à éviter l'électricité — produisent des génies du crime capables de découper un opposant entre deux psaumes. On ne peut que s'incliner devant une telle créativité dans l'ultra-violence, servie par un hacker en talons hauts qui semble être le seul être doté d'un cerveau fonctionnel dans ce champ de foire sanglant. Banshee, c’est finalement la preuve que pour réussir une œuvre d'art, il suffit de supprimer la morale, la physique et la patience, pour les remplacer par un flot continu de testostérone et de membres brisés. Un pur régal pour les cyniques qui ont compris que, dans ce monde, un bon coup de poing vaut mieux qu'un long discours, surtout quand il est filmé avec autant de complaisance.